Napisała, że ​​nigdy nie byłam druga. Nigdy ekstra. Że po prostu wychowałam się w domu, w którym miłość traktowano jak nagrodę do wygrania. Powiedziała, że ​​jeśli moi rodzice kiedykolwiek próbowaliby wpędzić mnie w poczucie winy, powinnam pamiętać, że rodzic, który kalkuluje dzieci jak wydatki, już stracił coś o wiele większego.

Moi rodzice próbowali wejść do pokoju, domagając się dostępu. Pan Harlan ich powstrzymał. Ostrzegł, że szpital udokumentował ich próbę odłączenia aparatury podtrzymującej życie i że powiadomiono władze.

Ton taty złagodniał, gdy się do mnie zwrócił. Zbyt łagodny. Zbyt wyćwiczony. I uświadomiłem sobie coś z przerażającą jasnością: dzięki pieniądzom w końcu stałem się dla nich widoczny.

Nie mogłem mówić. Więc zrobiłem jedyną rzecz, jaką mogłem.

Odwróciłem wzrok.

To było coś małego, ale ostatecznego.

Ochrona ich wyprowadziła. Pan Harlan wrócił do mojego łóżka i powiedział, że najważniejsze jest uzdrowienie. Później zdecydujemy, gdzie będę mieszkać i jaką przyszłość chcę mieć.

Za oknem migotały światła miasta.

Po raz pierwszy w życiu nie czułam się jak postać drugoplanowa w czyjejś historii.

Po raz pierwszy ta historia należała do mnie.